Что лежит в рюкзаке у июля?

Может, грозы.
И морс из клубники.
И духи из вечернего неба.
Пара кед, чтоб по Питеру пешим.
Даже зонтик каким-то здесь лешим, хотя кто теперь ходит с зонтами? Модно в дождь с головой, прямо в нежность, прямо в свежесть, и прямо… не только: слева тоже вполне интересно.
И вопросы уже неуместны.
Но уместны ответы.
Их столько, что шумит в голове от восторга.
Разве можно так было? без торга? без унылых своих ожиданий, без привычных, но глупых страданий, не считая потерей ушедших?
Кто-то учит же нас, сумасшедших, вечно ищущих то, что под носом.
Стоп!
Иначе опять под вопросом будет шаг, что ещё не отмерен.
… показать весь текст …

Вот пишешь ты, например про чудный июньский вечер, клубнику, кружевные занавески, белое, молодое вино и аромат жасмина. Как сидели с друзьями и пили и пели и птички и свечки… и всё так чудесно, но вот комары портили немного идиллию.
И поэтому пришлось включить спираль от комаров.
И стало хорошо и опять тополиный пух, жара, июнь …
Но тут в комментарии приходит (влетает, врывается) светлое созданиэ высокой душевной организации с вопросом:
— Кому стало хорошо?
Вам? А комарам?
Им стало хорошо?
Они …
… показать весь текст …

Легенда ленивого лета,
где всё и свежо, и неново.
И зданье щербатою лепкой,
с фасадом дворцово-дворовым.

А двор, не боясь ограблений,
дорожкам дает золотиться.
И вяжет ажурные тени
на тоненьких ивовых спицах.

Здесь трещин извивистых группа
видна — иероглиф разрухи.
И в залежах белого пуха,
как в тапочках войлочных, звуки.
… показать весь текст …

А лето пахнет цветами.
Пахнет жизнью, оно дает нам силы творить жизнь,
Делать ее волшебной.

Подумать только — ещё вчера был нежный май, а сегодня уже на исходе терпкий, как итальянское вино, август — последний летний месяц. Скоро осень. А значит, теперь нужно копить силы до зимы. Надо непременно запасаться всем тем, что есть ещё для нас у природы: солнечными лучами и мягким теплом, бархатистыми фруктами и гладкими сочными овощами. Организм должен вобрать в себя как можно больше полезного, пропитаться яркими оттенками цветов, зеленью ещё свежей травы, витаминами и розовыми закатами, чтобы потом хватило ему сил пережить долгий ледяной период царствования безжизненной снежной белой пустыни. А сердце должно обязательно наполнить себя нежностью и любовью, которыми ещё насыщен августовский воздух. Потому что иначе никак, иначе оно совсем замёрзнет.

— А давай каждый год праздновать первое ноября? — предложил мне вчера любимый.
Я согласилась, и мы вместе создали тайное сообщество НЕлюбителей лета…

Если эти слова вызвали сейчас у кого-то возмущение, или удивление — не серчайте, прошу… просто перестаньте читать…

Текст для тех, у кого отозвалось…
Чьим лёгким лучше вдыхать-выдыхать в осенне-зимние дни, счастливо лишённые палящей испарины, и духоты, перемешанной с пыльцой пыли…

Наверное, у природы и вправду нет плохой погоды, но и у человека н…
… показать весь текст …

Лето играет в прятки. Лето неуловимо.
Лёгкие туфли скинув, бегает босиком.
То приобнимет нежно, то пронесётся мимо
Улочками столицы, ярким махнув платком.

То поцелуем тёплым утром разбудит рано,
В комнатах рассыпая солнечные лучи.
Лето меняет облик: платья и сарафаны,
Бусы из сочных ягод, сумочки и очки.

Лето спешит на море в модном парео пёстром,
Сладкие пьёт коктейли или янтарный квас.
Мы так похожи с летом, словно родные сёстры.
Вечная тайна мира в синих глазах у нас…

Окончилось лето желанной прохладой,
«Барашками» волн, тишиной во дворе,
Отъездом туристов с кофейным загаром,
Пустою эстрадой в знакомом кафе.

Забросим монетку в морскую пучину,
Надежду на встречу зароним в душе;
Оставим следы на расплавленной зноем,
Ведущей на пляж, пешеходной тропе.

Мелькнули короткие, южные ночи
В компании с доброй, хмельною луной;
Живым огоньком светлячок семафорит:
В гостях хорошо, но пора и домой.
… показать весь текст …

Вот и растаял июль, унеся надежды… Как в дымке, за горизонтом где-то скоро останется моё лето. Сладостные мечты и несбывшиеся надежды. Скроется в закатной дали, повеет прохладой, расплачется дождями, рассыплется звездопадами август.
Холодеющими ночами сердце будет просить тепла, но есть ли тепло вне сердца? Есть ли любовь вне души? Есть ли ещё одна жизнь, или эта драгоценность, которую мы не успеваем оценить за вечным ворохом проблем и недопонимания, единственная…
Верю, что есть. Есть иные миры, где встречаются наши души без суеты и волнения, без скорби и печали, без недомолвок и нелепых обид. Там звучит нежная музыка, там нет горьких слёз, там сияет вечная Любовь.

Каждое новое лето — это билетик в детство.
В лёгкие, словно мотыльки, дни, наполненные солнцем и беспричинной радостью.
Лето — это шанс почувствовать себя свободной птицей, пробегая по утру, мокрому от освежающей росы. Набрать горсть ягод прямо в ладошку, измазаться красным соком и долго смеяться.
Три месяца для того, чтобы вернуться в свои 5 лет, приехать к бабушке, слушать длинные истории под вечерний чай со смородиной и мятой, под стрекот сверчков смотреть на луну и вдыхать живительную прохладу ночи…
Стать самой себе добрым другом, придумывать ежедневные приключения и из всего делать сказку.
И быть, словно бабочка-лимонница, легкой, светлой, солнечной. Носить цветочные платья и соломенные шляпы.
Пусть по венам течёт лимонад, жизнерадостность и гармония. А глаза искрятся счастьем.

… а какие были планы…

Ветер пытался ограбить ее на зонтик. Не получилось, но вывернул кверху купол. Мир — черно-белый, как в старом кино Висконти — лето домалывал в серой бетонной ступе. Стёр в однородную массу июнь с июлем. Август болезненно бился и трепыхался. Летнее небо грозило осенней бурей. Ртуть добиралась едва ли до плюс пятнадцать.

Так она шла, ненавидя и дождь, и ветер, шла, обижаясь на город, что в нем застряла. Шла, проклиная погоду и всё на свете. Шла, и мечтала о кофе и одеяле.

А на прилавках круглили бока арбузы. Строй муравьёв потихоньку тащил конфету. Жук трепыхал всеми лапками кверху пузом. Здесь было лето.

Здесь все-таки было лето.

Ей всё казалось: вот-вот, и оно наступит. Мысли об этом скрывали его из вида.

Ветер пытался ее обокрасть на купол, чтоб одарить звездопадами Персеиды.

… И тополиный пух, скользя минорно,
Как лёгкий сон по краешку раздолья,
Врачует душу нежно, животворно,
И улетает незаметно, с болью…

Июньские зори, июльские полдни, августовские вечера — все прошло, кончилось, ушло навсегда и осталось только в памяти. Теперь впереди долгая осень, белая зима, прохладная зеленеющая весна, и за это время нужно обдумать минувшее лето и подвести итог.

Десять купленных дней лета.
Девять бабочек, восемь вишен,
Семь цветов на полотне неба,
Шесть котов на козырьке крыши.
Пять мальчишек босиком к морю —
Строить замок, космодром, крепость,
Разбегаться и нырять с мола,
Из ракушек собирать ребус.
Разгадайте четырех принцев,
Трех коней, два позывных в чате.
Если лето десять дней длится,
Разве хватит одного счастья?
Соловьиные слова кружат,
Козьи тропы к родникам лезут.
… показать весь текст …

Третий спас. ореховый.
Вот и лето проехали.
К жизни есть одно предложение:
«Ну. давай. помедленнее…»
Хочется успеть. надышаться. наглядеться.
Нарадоваться.
С близкими набыться. наобниматься.
Хочется на свадьбе внуков плясать
И.правнуков.
Что?.. не очень скромно?.. зато честно. однако.
Хочется. Боже. такого простого. родного
Не требующего материальных затрат и вложений
Тепла человеческого.
Такой до одури надежной надежности друга.
… показать весь текст …

Что же нужно ребёнку,
Мама, сказали бы все.

Зарадовалась мамаша
С ребёночкам, на руке.
Словно сегодня, кушать
Ребёнок не просит совсем.

В обед … делала шопинг
Мамаша в примерку бежит,
Вешалок держала запястьем
Десять, а может лишь пять?

Бедная мелочь в колясках,
… показать весь текст …

«ЛЕТО. ЛЕТО. ЕЩЁ ЛЕТО…»

Лето. Веранда выходит в сад. Мне три года. Я сижу на горшке. Из сада пахнет астрами и яблоками, из кухни — пирогом с ревенем. Бабушка поёт что-то на польском вместе с Марылей Родович. Рыжая Боба, заливаясь лаем, гоняет по двору соседского кота. Горшок прирос к попе, и если встать, то на ней останется круглый розовый след. Горшок пустой — мне не до того. Я наблюдаю, как муравьи стройной ниточкой тянутся через порог, вдоль стенки, и скрываются под комодом. Я могу наблюдать…
… показать весь текст …

Я люблю Брэдбери, но август для меня не грушевый ликёр, который он советует цедить медленно…

Август — не месяц и не сезон… вообще, он сам по себе, и нет в нём никакой вязкой ликёрной приторности, оседающей на языке желанием поскорее запить её чем-то свежим и лёгким.

Мой август не призывает жалеть истекающее лето, он, наоборот, добавляет мудрости совсем ни о чём не жалеть.
Сожаление не просто лишено какого-либо смысла, но ещё начинает играть с тобой в плохие игры, в которых ты искусственно заму…
… показать весь текст …

Спит июнь в колыбели рассвета,
Убаюканный пением птиц.
Царской поступью шествует лето
Без преград и размытых границ.

То прольётся живительным ливнем,
То накроет лавиной жары.
Обернётся туманом тоскливо,
Превращаясь в клубок мошкары.

То веснушчатой рыжей девчонкой
Заплетёт косы алой заре.
То грозою пожертвует звонкой
На небесном святом алтаре.
… показать весь текст …

Лето — это три зарплаты.
Лето — снова ничего…